… se lève, sur le moment, il vient. Va à la porte de l’étable, court, se précipite.
Avec chaussures aux bouts ferrés, ses pas font du feu sur les dalles de la cour. Il baragouine dans sa bouche, avec la bouche, des sons ; grosse pelote de paroles nouées. L’air siffle autour de lui, il se rue. Ça se resserre, ses paroles, elles ne s’éternisent pas ; il pense par ses paroles ce qu’il pense ; ne pense à rien ; … voit en lui ce qui se profile au dos de la porte.
Quelque chose de la bête s’est éteint : la mort du cheval derrière la porte, dans l’étable, est au milieu de l’obscurité.
À lui ça s’est annoncé, lentement, non loin du tilleul.
La porte est bien ouverte à jamais sur ce qu’elle renferme.