Ici, pas de constat. Et même : le dehors serait la faute de cette photographie. « Il est un ordre que j’entame / pour aborder le mien » écrit-elle, dans l’infini revirement qu’elle implique, le cercle accéléré des fuites du détail.
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Elle prend le risque du piétinement : son sens est la distance infime. Comme sa jubilation. Elle passe des aiguillons de la couleur (sa violence pastel) à la césure souple des noirs, sans différer sa posture : pour dire que la mobilité n’est pas affaire de déplacement, mais d’esprit.
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Que le monde est double, et son éclairage une décision.